Una de las más bellas canciones que se han escrito.
En realidad, este video debería ponerlo en este post, ya que el tema fue compuesto en homenaje a Steve Clark.

Todo en esta canción es un desgarro y un desahogo, desde los dulces arpegios iniciales hasta los riffs que la ponen arriba con esa pena y esa rabia, pero es el instante en que empieza a despegar con el fraseo de Tommy Skeoch lo que de verdad me parte en dos. Y entonces pienso que lo triste de que la gente no podamos continuar en la vida hasta el final del mundo y de los días es saber que se seguirán componiendo temas así y ya no estaremos para oirlos, ni nadie nos podrá contar nunca que tuvieron lugar.

Lo que sí es una suerte es que Tesla sigan existiendo como personas y como banda, y que en 2007 —16 años después de que la canción les naciera tan imprescindible y tan bonita— sigan tocándola con la misma intensa emoción de entonces.

Una de mis bandas favoritas desde hace mucho, mucho tiempo. Una banda que no tiene disco y que tal vez nunca llegue a tenerlo.

El vídeo es de una actuación en la sala Zac de Barcelona el pasado 10 de Febrero. Uno de los pocos conciertos a los que he asistido este año.

Lo que sigue es un fragmento del discurso que pronunció Joan Manuel Serrat en su investidura como doctor honoris causa por la Universidad Complutense de Madrid:

«Me alegra que conste entre los méritos que se me atribuyen el de haber contribuido a la difusión de la obra de grandes poetas españoles, pero les confieso que, al musicar poemas de Antonio Machado, de Miguel Hernández y de otros maestros, no era exactamente esa mi intención. Lo hice porque sus poemas me conmovieron. Lo hice siguiendo el camino de otros que lo hicieron antes que yo, como Paco Ibáñez, como Raimón, como Alberto Cortez y algún otro más. Lo hice porque los versos sonaban a canciones. Canciones bellas e inteligentes que a mí me hubiese gustado escribir. No se si ellos, los grandes musicados, estarán de acuerdo con lo que se ha hecho con su obra, ni con lo que se ha dicho aquí al respecto. Realmente seria interesante conocer su opinión.

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Con Antonio Vega coincidí dos veces en 1994.

El primer recuerdo impactante que tengo de él es en uno de los camerinos de la sala Razzmatazz, entonces denominada Zeleste.
Había terminado el show hacía un rato y en la salita del backstage estaba todo el mundo muy animado bebiendo y charlando: músicos, técnicos e invitados. Yo acababa de preparar un colacao que me había pedido un amigo y cuando se lo fui a dar, el amigo en cuestión ya no se encontraba en la mesa con los demás. Como el camerino más próximo tenía la puerta abierta se me ocurrió entrar a ver si se había metido allí. Cuando pasé, a quien encontré dentro no fue a mi amigo sino a Antonio Vega. Y lo encontré solo, completamente solo, sentado en una silla de madera en el centro de la habitación. La habitación vacía y él mojado de arriba a abajo, con la ropa empapada, pegada al cuerpo, y un pequeño charco de agua a sus pies. En total silencio. En total ausencia.

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La letra de esta canción es una adaptación que hizo Radio Futura del célebre poema de Edgar Allan Poe. Pero no es una adaptación cualquiera, y van a poder comprobarlo enseguida.

En primer lugar he colgado el poema en su idioma original. Seguidamente, la traducción al castellano que más me gusta de todas las que he leído. Y después, la adaptación de Santiago Auserón.

Comparen.

Abajo de todo he incluído también el audio con la versión que grabó de éste tema —con manifiesto buen gusto, por cierto— Enrique Bunbury.

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Conversación entre la becaria y yo, este mediodía yendo a comer:

Ella (con acento alemán, porque es alemana): Y bueno, Barbarita, ¿cómo se va a llamar el próximo disco?
Yo: No lo sé.
Ella (asombrada): ¿No?
Yo (parando y poniéndome la capucha porque caía una lluvia fina): No.
Ella (esperando paciente a que yo terminara): ¿Cómo es que no, si trabajas aquí?
Yo: Pues porque no ando preguntando cómo se va a llamar el disco.
Ella (no dando crédito): Pero… deberías saberlo.
Yo (intentando poner las cuatro patas en sitio seguro para no acabar desparramada de mala manera): ¿Sí? No sé… ¿qué importancia tiene?
Ella: Mmmm… creía que lo sabrían todos, el nombre del nuevo disco.
Yo: Bueno, quizá los otros lo sepan. Puedes preguntar.
Ella (confusa): Ajá, preguntaré.

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No creo que haya nada más alimenticio para el espíritu, visto así de repente, que una canción que te quiera punzar con disimulo entre la boca del estómago y la garganta, y te traspase por entero.

No todo lo que suena tiene capacidad para eso. No toda la gente está dispuesta a dejarse arrebatar por el compás más inmediato a un estribillo. Pero yo no podría imaginar mi vida sin esa sensación, lo más cercano a estar completamente arriba, lo más parecido a notar que sigo en el mundo aún.

No sé qué sería de mí si un día despertara y no pudiera volver a escuchar toda la interminable colección de canciones que amo. Sólo por ver qué nuevas combinaciones de ocho notas es capaz de agrupar la humanidad en pequeños cofrecitos de acordes, merece la pena llegar a los 100 años.

Colecciono versiones de algunos temas que me gustan. Tengo como cuarenta de Eleanor Rigby. La cosa ésta de buscar covers tiene su recompensa, porque de repente te lleva a conocer gente inimaginada.

Eso es lo que me pasó con Petra Magoni y Ferruccio Spinetti hace cosa de medio año.

Ellos son sólo una voz y un contrabajo, así que les recomiendo que los escuchen en silencio. Van a ver.