—¿La silla también viaja? —me pregunta un taxista este mediodía cuando termino de subirme a su coche.

—¿A usted qué le parece? —le digo—, ¿cree que va a obrarse algún milagro durante el trayecto?

Hoy me pasó algo que podría calificarse de estúpido, si no fuera porque hay cosas mucho más estúpidas aún sin calificar.

Algunos miércoles vamos a almorzar a un bufete libre. Es decir, a uno de esos sitios en que pagas una cantidad fija y puedes comer todo lo que te venga en gana. Anteriormente, cada miércoles del mundo que fuí a ese restaurant tenía que acompañarme alguien hasta el lugar donde está la comida e ir llenándome el plato, porque las manos las llevaba ocupadas en caminar. Hoy por fin, gracias a la tecnología punta y a la fibra de carbono, podía trasladarme yo solita con mi plato en el regazo, y servirme felizmente yo misma, como una nena grande.

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Hoy nos reunimos para hablar de las cosas que harían falta en la oficina para optimizar el trabajo.

Había uno que necesitaba una secretaria de dirección. Habían otros que reclamaban comisiones, otros que sugerían para sí mismos sueldos como de ministro.

Pero por encima de todo, había uno que consideraba vital que yo tuviera una línea de teléfono para mí sola porque, como no puedo andar, se perdía mucho tiempo pasándome las llamadas.

Sé positivamente que no hay más imbéciles entre los taxistas que entre la población en general. Pero la cosa es que habitualmente no te encuentras en el interior del coche de la población en general y no tienes que estar escuchando su perorata.

El amable chofer de hoy era teórico aficionado. La conversación empieza como casi siempre, porque la humanidad somos como somos y a estas alturas no vamos a cambiar:

—Anda, ¿y a ti que te ha pasado que vas con muletas? —pregunta, con esa alegría del que ya tiene preparada la frase simpática de rigor para después de la que ellos creen que va a ser mi respuesta—, ¿un accidente?

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Hoy llovía en Barcelona (suele pasar en cuanto me aliso el pelo).

La gente estaba algo melancólica, el tráfico denso, los taxistas habladores. Los taxistas colombianos, susceptibles.

Me tengo por una persona educada. Fuí poco al cole, vivo en un barrio de mierda, pero por sentido común creo que soy educada y sobre todo respetuosa. Sin embargo, los días de lluvia la gente se pone rara.

Me subo al taxi y le digo al tipo adónde voy.

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"Un ser humano que tiene una tetraplejia no puede llevar una vida plena, sino tan sólo un sucedáneo de vida, una humillante esclavitud, y siente un sufrimiento, en su caso moral, intolerable."

"Las terapias de rehabilitación, utilización de sillas de ruedas, actividad social etc. no son más que engaños de los médicos y la sociedad para llevar una vida que no es digna."

"La única salida válida es la curación. La curación es imposible. Yo no quiero ser una cabeza viva en un cuerpo muerto y llevar una vida indigna."

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Hace un par de semanas que andamos buscando a alguien para que haga un trabajo. La cosa es simple, necesitamos a una persona con vehículo que me lleve de casa a la oficina y de la oficina a casa, de lunes a viernes. Nos da igual si es un particular, un taxista, un servicio del ayuntamiento, o lo que sea. Pero algo, porque este año voy a ir a trabajar a donde todo el mundo sí o sí.

El caso es que dándole vueltas aquí y allá, se me ocurrió llamar a un conocido que hace el taxi desde que le salió el primer diente, pensando que igual le interesaría. Le propongo el asunto, y me dice que no es viable, porque aún perdiendo él dinero, nos iba a resultar carísimo. Le pregunto que cuánto es carísimo, y me dice que como 300 euros al mes. Pue sí, nene, bastante caro.

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Entro esta mañana en el bar al que voy a desayunar cada díay me encuentro con que el único taburete libre que hay está lejos del mostrador. Parsimoniosamente llego hasta él y empiezo a arrastrarlo con una mano mientras que con la otra agarro mis dos muletas y, haciendo malabares, me apoyo sobre una de ellas para poder avanzar de alguna forma.

Cuando esto sucede, siempre aparece el alma caritativa que viéndome en pelea con los trastos, coge el taburete y en un plis me lo traslada hasta la barra, evitándome el trabajo.

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