Me gustaría saber narrar las cosas con la misma sencillez con la que pongo la mesa. Algo ligero, conocido y que se dejara hacer al tempo que marcara mi necesidad de decir y de expresar. Todo un hilo de corrido, sin nudos ni pelusa.
No sé si a ustedes les pasa que se les tropiezan las frases con los puntos, que las erres se les ponen zancadillas entre ellas, o se les fugan los nombres. A mí sí. Escribir, muchas de las veces, viene a ser igual que pasear por calles empedradas cuando el equilibrio de tu cuerpo es el de un bebé de nueve meses, y agota.
No me gusta escribir por escribir, supongo que por la razón fundamental de que nunca acaba de parecerme aceptable la forma que consigo dar a los textos. No sé bien, no lo disfruto tanto. Sólo sé que lo hago porque me apetece hablar a cualquier hora y aquí se puede.
Estoy tranquila y contenta. Hay dias en los que uno está suave sin más, y feliz sin saber de dónde le apareció la alegría. Pues hoy es de esas veces. Y es como si estuviera caligrafiando esto en papel de color crema, y como si tuviera a todos los que amo cerca de mí. Así de fácil. Igual que respiramos al nacer después del primer susto. Pura seda.
