Este es el resultado de mi primera foto clickera:

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Tema compuesto por dos artistas finlandeses a partir de una lista de peticiones y quejas de gente de Helsinki.

«Yo estoy seguro de que ella sabe —la he visto una tarde en París, pero es suficiente— que escribir bien depende antes que nada del cumplimiento de un deber moral, es decir, el deber de ser fiel a uno mismo. La idea de la importancia del “yo” está en la base de esta idea. El escritor percibe el mundo a través de una serie de sensaciones, experiencias e ideas, que le son propias. Muchas de ellas están albergadas en su inconsciente. Sólo negociando con este inconsciente —como tan maravillosamente hace Minh Tran Huy en la suave historia de amor y silencio que el lector tiene ahora entre sus manos—, sólo buscando en su ser verdadero, esa identidad profunda que es “de ninguna parte” puede aparecer en lo que uno escribe. Pero para todo eso —es mi opinión—, antes uno tiene que eliminar el lenguaje muerto, los dogmas de segunda mano, las verdades que no son de uno sino de otros, las sentencias, las frases hechas, los mitos históricos, las falsas leyendas. Una vez eliminado todo eso, uno se encuentra con algo que se aproxima a la verdad de su propia concepción. Y al silencio que pone en marcha la obra.»

Enrique Vila-Matas - Prólogo a La Princesa y el Pescador, de Minh Tran Huy

Demoramos bastante más de lo previsto en cerrar la puerta. Abandonar la habitación azul implicaba empezar a vivir, por lo pronto, sin música.

No nos era posible aligerar nuestros movimientos. Piedad nos iba alcanzando las camisas, la ropa interior, los pantalones. Todo ello bien plegado.

No se la veía feliz, suponemos que a nosotros tampoco.

Por estar condenada a ser muy probablemente la última, nos costaba articular una palabra que sonara dulce y no terminara quebrándose. Sobre todo, se nos tenía advertido que no debíamos llorar.

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Solía quedarme mucho rato sentado en las escaleras de la estación. Intentaba captar imágenes de la gente que subía y bajaba, y retenerlas en mi cabeza. Creía que con el tiempo podría hilvanar una historia en la que los protagonistas fueran en parte esas personas que alguna vez vi ir o volver con sus abrigos plegados sobre el antebrazo, sus bolsos, sus carpetas, sus revistas. Trataba de averiguar si siempre eran los mismos y lo averigüé.

No lo eran.

Algunos de ellos sí, pero no la mayoría.

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Si durante unos minutos pueden dejar de postear fotos de las vacaciones pasadas o de actualizar el interesantísimo estado de sus cerebros o de responder a cuestionarios bobos, hagan de su pérdida de tiempo en facebook un favor al prójimo apoyando una causa.

No se trata de salvar perritos con problemas de personalidad que van a ser sacrificados por morder a los bebés de sus dueños, ni de acoger gatitos leprosos a los que nadie se quiere acercar. No. Se trata de ayudar a recaudar fondos para la investigación de una de esas enfermedades neuromusculares que impiden a los chicos que las padecen llegar a ser campeones de atletismo y a las chicas trapecistas del Circo del Sol, y a cualquiera de ellos moverse y respirar con la libertad que sería recomendable en un ser humano.

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Acabo de leer que el ayuntamiento de Barcelona quiere cobrar por entrar al Parc Güell. Dice que esto ayudará en gran medida al mantenimiento del parque, muy caro porque soporta cuatro millones de visitas al año.

Por supuesto, la idea no es sólo cobrar entrada sino añadir nuevos equipamientos en forma de «quioscos-bar» y tres nuevos edificios: uno de información, otro de servicios técnicos y mantenimiento, y por último un «centro de visitantes» (¿qué cosa es un «centro de visitantes»?).

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«Mentirse a sí mismo y a los demás alarga la vida porque resulta entretenido a ambas partes, esto es, tanto a mí como a los demás. Nada deseo con más franqueza que la insinceridad, y nunca soy mejor persona que cuando finjo que soy malo. Si me muestro como soy, adiós muy buenas a mi encanto. No os podéis imaginar cómo he sufrido con esta circunstancia mía, cómo me ha atormentado “ser algo”. Cuando no soy “nada”, soy mucho.»

Robert Walser - Escrito a lápiz / Microgramas III